Joan Bellsolell i Vilella "Busquets"

Hoy no es un 6 de noviembre cualquiera, tal día como hoy de 1919  nacía en Mataró  Joan Baptista Bellsolell, lo conocí cuando yo tan solo tenía 19 años, me sorprendió su humildad y generosidad. 

Recuerdo su voz de timbre sincero y roto por las vivencias, sus ojos claros turquesa  destilaban una mezcla de fuerza y tristeza, quizás porque vio lo que no debía ser visto por ningún ojo humano. 
Llevaba esculpida en su piel la dureza de la guerra civil española, su cuerpo delgado y frágil, enmascaraba la templanza del luchador.

Le llamaba Sr. Bellsolell, tan pronto lo veía entrar por la puerta, su presencia lo impregnaba todo. Tenía un aura especial, emanaba honestidad y nobleza.

¡Quién se lo iba a decir a este hijo de silleros! Su familia no encajó bien una vida, mal llamada bohemia, en la que prevaleció su coherencia, compromiso y lucha por una sociedad más justa.

Sabía lidiar con galantería mi juventud, a veces irritante por mi desbordante energía, él dejó tatuada una profunda huella en mí.

Joan Baptista Bellsolell, a la edad de 17 años participó como comisario político republicano en la guerra civil española, militó en Estat Català y después en el POUM, se exilió en Francia donde fue internado en el campo de concentración de Septponts y de Argeles, del cual se evadió.  Estableció su residencia en Montpelier, licenciándose en filosofía y letras, continuó sus estudios en el Instituto de la Filmografía de París. Desde 1942 trabajó junto con el líder socialista Josep  Pallach reorganizando la resistencia antifranquista de Cataluña y en los años cincuenta da comienzo su trabajo como director de documentales con El mundo de Pau Casals.

Desde aquí quiero reivindicar su memoria,  recordar su legado, junto a él,  muchos son los olvidados, es la “generación rota”, les debemos mucho.

El Sr. Bellsolell sufrió la derrota en una guerra que no fue simplemente una guerra entre hermanos, fue la derrota de un ideal, de una esperanza, de un mundo que se desvaneció, ahora nuestra sociedad no puede olvidarles, debe reivindicarles.

En un lugar de mi memoria de cuyo recuerdo, sí quiero acordarme, Joan Baptista Bellsolell i Vilella “Busquets”, me enseñó que la libertad es la conquista de toda una vida.


Su legado es patrimonio de todos. 

Mª Carmen Martínez

No estamos solos, somos muchos.

Hoy 19 de noviembre de 2014 celebramos que por primera vez la mujer votó.  Me entristece, es una fecha en la que soy consciente de la cosificación no solo de la mujer sino del ser humano.

No creo en el feminismo, ni en el machismo, no creo en las fronteras, no creo en las razas,  se hace de la diferencia un fanatismo, para ser libres  uno ha de ser auténtico.

El pensamiento que se estudia es mayoritariamente masculino, la literatura que se estudia también es mayoritariamente masculina,  se legisla sobre el cuerpo de la mujer, mejor no sigo, no sea que me cabree. Cosificación pura y dura.

El hombre también está cosificado, aunque piense que es libre, lo cosifican gobiernos y los poderes económicos, es un esclavo de sus principios económicos, filosóficos, éticos, etc. Se cree libre.


Fotografía de Lukas Ptacek

La libertad es un sentimiento asexuado del que tanto hombre y mujer están proscritos de forma distinta.  La libertad no es una creencia, es un estado del ser humano, su naturaleza.

La fecha de hoy debe hacernos conscientes  que vivimos en una sociedad en la que se cosifica al ser humano, no es una cuestión de sexo. Gobernantes genocidas y mercados financieros, con nombres y apellidos, deciden sobre la vida y la muerte de millones de personas, no nos olvidemos.

Seguimos creyendo en una crisis que no existe, seguimos cegados por cortinas de humo que nos alejan de nuestra naturaleza más esencial, seguimos siendo proscritos de la libertad inherente a la naturaleza humana, señores,  si no nos reivindicamos  pronto nos cosificaremos todos.

Nos quieren hacer creer que la televisión es la única realidad posible, la revolución es silenciosa, tiene otros medios donde expresarse, es momento de cambiar los caminos y llegar a destinos marcados por nosotros mismos y  no por gobiernos y poderes económicos, nuevos dioses de la verdad, falsos, delincuentes y estafadores.

Creo en la generosidad, en la empatía, creo en todo lo que me une a los demás, creo en la libertad como sentimiento. Empezamos a vivir en un mundo  por construir, abandonamos el patriarcado para vivir en una sociedad donde  millones de personas que ya no temen nada, labran en silencio nuevos caminos.

Nadie sabe el destino. No estamos solos, somos muchos.

Mª Carmen Martínez
https://twitter.com/MCarmen_Maga

Sherlock Holmes: El hombre que no existía.

Cuando Doc Savage, Batman, Peter Pan, Dick Tracy, Perry White, La Sombra, Mandrake y otros muchos van de la mano de Lem Ryan y las bestias del abismo que el propio Lovecraft resucitó, estamos señores ante palabras mayores, pulp del mejor y sin límites.

Sherlock Holmes: El Hombre que no Existía, es un proyecto de  Lem Ryan que nos sorprenderá seguro.




El pulp de su mano forma parte de la literatura, de la buena literatura, no es para menos, sus propias palabras lo definen mejor:  “Soy, siempre he sido, hijo del pulp. Amo el pulp. Pienso en pulp. Lo reivindico porque formo parte de él, de su historia, de su recuerdo. No sé hacer otra cosa. No quiero hacer otra cosa. Escribiré pulp mientras viva, e incluso puede que lo haga después de muerto.” 

Esta es una apuesta alejada de los caminos convencionales, como no podría ser de otra manera. Además cuenta con el apoyo de Sergio Bleda, uno de los grandes ilustradores de nuestro país. ¿Qué más se puede pedir?

Un viaje en donde Lem Ryan rinde homenaje a estos personajes, reivindicando una manera de entender la literatura.

Este proyecto merece ser una realidad editorial y para ello podéis hacer vuestras aportaciones y seguimiento en:




Tierra realmada


Dime espacio,
que lo tienes todo y no contienes nada.
Susúrrame tiempo,
que tienes pasado y no contienes presente.
Grita mar,
que tienes mis entrañas y me desposas con fuerza.
Y yo en los abismos.
Y mi cuerpo muerto y ausente siente.
La tierra gime,
gime y sigue gimiendo,
su dolor ensombrece al sol durmiente.
Sol que no calienta los caminos de mi alma,
caminos inciertos.
Y mi alma grita enmudecida,
pues mi alma comió manzanas,
la tierra comió manzanas.
La tierra es puta,
mi alma es puta.
La tierra se pudre.
La luna llora.
Lloran las sombras,
pues la tierra se está muriendo,
y mi alma se está muriendo.
La tierra comió manzanas,
mi alma comió manzanas.
Sombras abisales retumban alocadas.
Mi alma puta chilla,
mi tierra podrida grita,
¡sol durmiente despierta!
Pues mi alma llora,
llora y llora.
Mi alma se realma ya en sombras.
Realmar la tierra de luces encontradas.
Vete sol durmiente,
pues la luz lunar realmando está mis entrañas.
La tierra gime
porque come carne,
porque bebe sangre,
porque su alma grita realmada
¡yo tierra!
¡yo alma!
Yo tierra realmada.
Yo alma realmada.
¡SÍ! Comí manzanas
y realmé mi esencia,
yo tierra esencia,
yo alma esencia,
yo esencia de esencias.
La muerte tiembla.
La muerte acechante redobla tambores,
ruido y ruido,
porque la tierra no gime,
porque la tierra no grita,
porque la tierra realmada vibra.
La tierra vibra y crece,
la tierra come.
La tierra come muerte.
Yo alma como muerte.
Yo alma realmada,
Yo tierra realmada.


Mª Carmen Martínez


Violencia

Estos días están siendo prolíficos, en cuanto a violencia se refiere, guerras, enfermedades, etc. La violencia muestra todos sus aspectos, siempre superándose.

Perversa es la ignorancia,  aquella que nos aleja de la capacidad de reflexión y justifica la violencia como medio para llegar a una verdad que, teñida de sangre, nos hace más necios y animales.

La muerte es un acto sagrado que ha pasado a formar parte de la cotidianidad, el precio de vivir desde la libertad ya es en sí una invitación a la violencia.

Vivimos siendo esclavos de nuestro tiempo, esclavos de un mundo donde la libertad no tiene espacio y  la vida tal como se expresa,  debe ser erradicada.

Es importante hablar con los muertos,  a  ellos les importa una mierda ser vencidos o vencedores, porque la humanidad que en ellos habitaba,  fue extirpada de la mano de un animal nuevo: un hombre sin capacidad de entender el sufrimiento ajeno, un hombre sin capacidad de pensar, un hombre necio capaz de apuntarte al tercer ojo y levantarte la tapa de los sesos en nombre de una bandera, color, raza o interés económico, un hombre que decidió apretar el gatillo sin saber que la vida seguirá hablando de los muertos.

La violencia de estos tiempos se cuenta por el número de muertos y la muerte se despierta empuñando una verdad perdida en la memoria.

Mª Carmen Martínez


La Katana

Lúa había terminado su trabajo con un puñado de heridas superficiales en la cara y en los brazos, la vida siempre iba a su encuentro, arrancándola de las fauces de la muerte.

Gabriel iba acariciando su katana, hombre y espada en unión perfecta.

El olor a sangre y sudor flotaba en el aire. Llegó la hora.

Lúa estaba de rodillas, mostrando eterna gratitud y reverencia por este ansiado encuentro con la muerte.

  - La vida es de valientes, es un lástima Lúa- le dijo Gabriel con voz grave,  rompiendo el silencio de aquel momento sagrado.

  - La muerte es cobarde, huye de mi, por suerte hoy viene a mi encuentro y lleva el nombre de este acero. –respondió mirándole fijamente a los ojos.

El silencio regresó. Gabriel dejó la katana justo delante de Lúa, marchándose sin hacer mucho ruido.

Las paredes rezumaban tensión.

Lúa inhalaba y exhalaba profundamente observando la espada, con gestos pausados la blandió, tragó saliva, imágenes de todo lo vivido derrapaban por su mente, sintió cómo la hoja atravesaba la boca de su estómago, aquel dolor apagó la búsqueda. La muerte con forma de katana traspasó sus entrañas.

El olor a sangre y a sudor flotaba en el aire, el silencio lo ocupaba todo.

Unos ojos observaban a Lúa, su cuerpo, la postura, la sangre.

-  Somos un cuerpo y sangre- pensó

Un ser la miraba levantando cortinas de incertidumbre y miedo, dejó de ser Lúa en el mundo de los vivos para llamarse...

El verdadero nombre de los muertos no es para los vivos.

Mª Carmen Martínez

…”Luego se extrañan….”


Yo soy su puta madre
¿más madre puta?
¿más puta madre?
¿más puta?
¿más madre?
¿Qué dilema?

“…se extrañan que me cisque en su puta madre.”

¡Qué ilustre!
¡Qué alegría!

Soy simple,
soy alma de abismos
¡mamífero!
Lizano me ve mamífero,
mi sentir es mamífero.
Pero… ilustre académico… ilumíneme
¿Soy puta porque soy madre?
¿soy madre porque soy puta?

Soy simple,
Soy alma de abismos.
Empecé puta al parir  mi primer hijo,
sentencié mi sino al parir mi segundo hijo.
Pero… ilustre académico… ilumíneme
¿Soy puta porque soy madre?
¿soy madre porque soy puta?

Regresé de mis abismos y ahora se ciscan en mi
¿Por qué soy una puta madre?
¿Por qué soy una madre puta?
Ahora mi matriz reposa tranquila,
mis pechos estériles de marcas escarificadas,
de vuestros pensamientos sublimes.

¿Dónde está la locura?
En ser puta,
en ser madre,
en ser madre puta,
en ser puta madre,
en ser madre desaparecida,
en ser madre muerta,
en ser madre violada,
en ser madre asesinada
¿Dónde está la locura?
Todas somos madres,
todas somos putas,
Quizás Eva,
quizás Magdalena,
quizás serpiente,
¡No!

Mujer sólo.


Mª Carmen Martínez

Tarde Mágica

Empezar el fin de semana con magia, pocas veces sucede.  Llegó de la mano de dos grandes maestros de la literatura de nuestro país, Ralph Barby y Lem Ryan que  junto a Ediciones Arconte, presentaron Relatos Insólitos, en el FNAC del centro comercial Las Arenas de Barcelona.

¿Magia? Eso es poco.

El pulp nunca murió, sencillamente hibernó en la mente de los lectores. Ahora despierta lentamente con fuerza.

Esta es la brecha que ha abierto internet, de la mano de los ciudadanos lectores habitantes de la red, estamos disfrutando de lo mejor. Un género más vigente que nunca, literatura con letras mayúsculas.

Ralph Barby nos regaló lo mejor de sí mismo, su personalidad y buen hacer. Recientemente ha publicado  La Baronesa, según palabras del propio autor, su mejor novela.

Lem Ryan, conoce bien el oficio, tanto es así que ya se han agotado las ediciones de su Leyenda de Katham y Weird West Vol 1.

Agradecer a Ediciones Arconte su atrevimiento, no es fácil  impartir justicia y reivindicar a estos autores que forman parte de la literatura de nuestro país, como Ralph Barby  y Lem Ryan, junto a ellos Laura Gallego, Teresa Viejo, Eduardo Vaquerizo, Félix J. Palma, Clara Tahoces, David Zurdo, Emilio Calderón, Juan de Dios Garduño, Juan Ángel Laguna Edroso, Juan José Díaz Téllez y Elisa Isabel Delgado, forman esta antología, relatos que sorprenden al lector.

Tarde mágica, sin duda. La entrega fue total, los que allí estuvimos, disfrutamos muchísimo.


Poco más os voy a contar, sencillamente recomendaros a estos maestros y si otro día veis sus nombres, no faltéis a la cita, seguro os sorprenderán.

Mª Carmen Martínez

Un Genio llamado Montero Glez

Montero Glez nunca deja indiferente,  toda su obra empuña  la genialidad de un Maestro ¡sí señores! de un Maestro.

Un país como España donde la norma es beber aguas de Lete,  donde ser libre te condena, yo bebo aguas de Mnemósine, Hades me mira con sus ojos de fuego,  sabe que a mí nada ni nadie me amedrenta. Sí señores, él es, sin lugar a dudas, el mejor escritor de nuestro tiempo.

En cada una de sus obras y en cada uno de sus artículos, autenticidad mayúscula, porque Montero Glez es así, anda con valentía y sinceridad genuinas, haciendo de la palabra una realidad hecha de fuego.

Me cabrea,  porque en este país donde el olvido es una ley, señores mátenme porque este señor se merece un tributo, un espacio y yo violaré las leyes del olvido. De su puño y letra, Chet, Camarón, Charolito… llegan a uno mismo como una segunda piel y esto solo puede ser obra de un Maestro y genio.

Mª Carmen Martínez